Las ramas rezuman el olor de la herida del hombre que se viste de naturaleza, y sobre los hombros de los niños se pasea el verde del mes de mayo, y lentamente madura la primavera donde el saúco fue desterrado por las cañaveiras. He olvidado ya hace tiempo la lluvia de castañas sobre la cabeza que lanzaban desde los balcones las abuelas más viejas, hoy sólo el dolor subyace en los desolados campos de la ausencia.
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